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Voilà plusieurs années maintenant que Michel Ohl n'écrit plus: à cause d'un rêve, dit-il, dans lequel il s'est vu mort, ce qui lui a changé la vie. Parler lui suffit à présent; et il n'est plus cette «fabrique de calembours» qu'il affirme avoir été dans sa vie précédente. Mais quand il parle, c'est comme s'il écrivait, étant devenu l'onirique interprète de l'écrivain qu'il fut, chargé de ses innombrables et impératifs souvenirs: «Est-ce qu'on ne pourrait pas la rejoindre, la vie, lorsqu'on est mort, à la faveur d'un rêve à l'intérieur du rêve?» La question se pose, et bien d'autres, aussi déroutantes, au cours de ces six semaines de rêves racontés, commentés, mêlés dans une causerie à multiples entrées qui malmène et pervertit quelque peu le genre du récit de rêve.